(Вессе Блюменбаум)
Шаман ударит в бубен старый,
Шайтан-воды из стеклотары
Плеснёт в огонь, как дань Богам,
Потом того ж пригубит сам,
И словно кот во сне, зажмурясь
И на костёр, порою щурясь,
Начнёт невнятно бормотать.
Костёр, под стать ему – трещать,
Огонь сильнее вдруг взметнётся,
Отступит мгла, и отзовётся
Тревожным эхом тёмный лес…
И Духи спустятся с небес.
Привычно сядут у костра:
«Зачем взывала к нам, сестра?
К чему тревожишься напрасно,
Считаешь, что пора любить?
Коль суждено – тому и быть,
Но время торопить – опасно.
Нетерпеливым стал народ –
Ещё настанет твой черёд.
А то ж – я смелая, не струшу!
За опыт заложу вам Душу.
Свою ты душу береги –
Хоть мы и Духи, не враги.
Не раз беды хлебнуть придётся,
Не всяк на зов твой отзовётся,
Тернист, и труден будет путь.
Пройдёшь, сумеешь не свернуть?
Здесь не один сошёл с ума,
Кому – сума, кому – тюрьма».
Потухнут угли. Ночь сомкнётся.
Утихнет выпивший шаман,
За правду не прими обман,
Когда на утро всё проснётся.
Жизнь – коротка, как и длинна,
Но без Любви – пуста она!