В пору юности давней неплохо играл на баяне.
Говорили - способный, да "битлы" меня подвели.
Охмурили, влюбили в себя англичане
и в свой мир "земляничных полей" увели.
Потерял интерес я тогда к своему инструменту,
ритмы новых мелодий вертелись в моей голове.
Пели песни "Жуки" и крутились магнитные ленты,
я на слух подбирал на гитаре аккорды себе.
"Ты баян не бросай, ведь потом пожалеешь об этом!" -
говорил, точно знал наперёд, мне мой мудрый отец.
Но юнцом неразумным не внял я отцовским советам.
Всё оставил , остыл, потерял интерес.
Много лет с ветерком надо мною промчались.
Только музыка в сердце жила, оставалась всегда.
Ощущение клавиш фантомное в пальцах осталось,
только вот повторить и начать всё с нуля не смогу никогда.
И потом много раз довелось мне услышать
музыкантов, что подняли в высь инструмент.
Тембр звуков его и палитра мне стала вдруг ближе,
вспоминал я себя и советы отца в тот момент.
Инструмент не железка, не клавиши, не деревяшка.
Инструмент - это труд пальцев рук в тонкой связи с душой.
И тогда он звучит , раскрывается музыка в красках.
И тогда он - единое целое вместе с тобой.
Часто юность не чувствует мудрое слово,
если дан тебе дар - ты не должен о нём забывать.
Я играл бы сейчас что-нибудь из Леграна, а может Пьяццоллы
и отцу мог бы музыкой много сказать.
Что живёт он во мне, и черты его в правнуках, внуках,
жизнь прекрасна всё так же,хоть есть в ней печали свои.
Он почувствовал бы и услышал меня в те минуты.
Только музыкой можно без слов говорить о любви.
2021. Апрель.