***

Избитым псом скулит и воет ветер,
И должен сон придти, а не приходит.
И можно всё ещё исправить, вроде, -
А мы за сном уходим на рассвете
Без пошлых слёз и лживых обещаний.
Известен приговор. Диагноз точен.
Рассыпав в письмах томность многоточий,
Не став людьми, становимся вещами.
Тупая боль, неясная усталось.
Не плачь. Не плачь пожалуйста, не надо.
Мне нечего просить себе в награду.
Но я спрошу: а что от нас осталось?..