Как мало нам судьба даёт,
От счастья мелкие кусочки,
А мы бежим, спешим вперёд,
Сплетая дней живые строчки.
Мелькают мимо даты, дни,
События прошедшей жизни,
Не чувствуя своей вины,
Обиды не прощаем ближним.
И вот уже к концу полёт,
Мы устаём от жёсткой схватки.
Судьба выписывает счёт
И подбирает дней остатки.