Нет будущего, нет прошлого,
униженности и святости.
Нельзя возвыситься в пошлости,
нельзя объять необъятное.
Нет способа жить единого,
где всё и легко, и правильно,
не лечится боль рутиною...
На чашу весов поставлены
привычные будни, хлопоты,
что стрелки по кругу двигают,
но счастье в их мерном шёпоте
никак ни узнать, ни выгадать...
Оно есть в звенящем дождике,
залившем стекло прозрачное,
и в чувствах, на два помноженных,
с исходными равнозначными.
В ростке небывалой нежности,
что нам открывался буквами,
врос в строки, пробился между них,
из песен прорвался звуками...
Им чаша другая полнится.
Цветочною стрелкой летящей,
приливом, встречными волнами
живёт оно в дне настоящем...