Та птица малая невзрачна, но поет
и так, что позабудешь, где ты, что ты?
И, кажется, рассвет, туман уже встает,
хотя уж сумерки и звезды словно соты.
И слушаешь, и сон уже не нужен и излишен
ту песню нежную, она поет, поет на вишне,
цветы на ней, плоды волшебные и чудные
и все вокруг легко, светло, ты все услышишь.
Молчи , вникай, в них смысл есть и шифр,
не то зовет подругу, друга и любовь тот знак,
осмысленный и трижды ярко обрисован этот мир,
который так бушует и пульсирует с высот до дна.
И смысл здесь не в том, найти ли пару - цель одна?
Весь смысл в том, чтоб слышали и приняли тот знак,
который говорит, не так, не то, далек и глух, и слеп.
И жизнь твоя покажется готовым крахом и могилой, склеп.
И, потому так истово поет и будит все в тебе, твой бунт,
горение твое, неистовство и буйство, как рывок и подвиг.
И семена диковинных цветов летят каскадами, как жажда в грунт
и на лету уже упруго все, вот-вот взрастится лепестками лопнув.