Рецензия на
http://stihi.ru/2021/04/17/6984
О какая морока - рассеянный гений
Для родных и коллег,
То компот он себе разольет на колени,
Заглядится на снег.
Нарезая капусты упругий кочан,
Что поет и хрустит,
Пропадет, потеряется где-то в мечтах,
Загрустит,
Вдруг замрет в размышленьи о жизни, о чуде,
А в руке скорлупа.
Впереди еще раковина посуды
И судьба.
Ну и как и кому обьяснить опозданье,
Если в снежной пыли,
Приоткрылось немножечко о мирозданьи,
А маршрутки ушли.