К дождю сегодня. Каверзы апреля,
его характер так похож на твой.
Ещё лежат вокруг остатки прели,
лоскутики подложки листовой.
Не время пик, ещё не задождило,
по улицам слоняясь день-деньской,
поймёшь - апрель, что мёртвому кадило,
но борешься с нахлынувшей тоской.
И гонишь мысль - какая нервотрёпка
всё это ожидание - когда
обрушится размеренно и робко
на голову прохладная вода.
Не вздрогнешь, а обрадуешься - вот же,
свершилось наконец-то, как я рад,
что мысли улетают, не тревожа,
под капельных бессмыслиц звукоряд.
И думаешь, немножечко сконфузясь -
к чему тоска в торжественные дни.
Апрель, прости мыслительную узость,
хранитель мой, храни меня, храни
на грани расцветающего парка,
проснувшихся, уже гудящих пчёл.
У ангелов апрельская запарка,
я этого, похоже, не учёл.
Бери меня, опека дождевая
под влажное крыло небесных струй,
и всё, что не успею, доживая,
дождём в другом апреле дорисуй.