Вот стихи, такой заносчивой и юной,
лицо и плечи, шея - все словно струны
натянуты, окрашены загаром натуральным,
должно была в Италии, в Испании заранее.
Быть в эпицентре, в пике лета - жарко.
Все время воду пить, ты жажду вряд ли утолишь.
Речь и повадки говорят, что не доярка,
не продавец, да и зачем? Вам разве угодишь?
Подробности, детали, до амебы, атомов,
зачем? Кому они становятся такими интересными?
Ну, можно вульву, как Везувий или кратеры,
которые извергнуть лаву вдруг на села местные?
Не поэтично, не поэзия, не лирика, ни ритмы,
и не набат сражений начинающих ни страсти, ни любви.
И рядом раны нет, похожие на Иисусова стигмы,
и драмы нет, комедии, вода, вода и нет огня в крови.