Все время о любви не говорят.
Слова, что произносят - будут словно ветер,
который монотонен, ровен, словно ряд.
Ты знаешь, о любви молчат на белом свете.
Поэт сложил стихи, писатель - прозу,
но нет признаний, вздохов, даже ветки розы.
Он говорил о ветре и дожде, о невозможности
увидеть ту, что грустная сидела на веранде.
Все ставни, окна, люки кораблей задраили,
Ушли в спокойные моря все крабы и медузы.
Лягушки даже, кулики болотные и те удрали.
И отступили армии в своих обтянутых рейтузах.
Все потому, что скучно и уныло, тоска съедает,
как ржавчина металл съедает до порошка и праха.
Кто виноват, что страстью навсегда снедаемы?
И кто стремится быть с тобой без колебания и страха?
Все время говорить - равно как сети те тянуть,
в которых рыбы нет, а если и была, то уплыла
в огромную дыру косяк ушел и лишь взглянуть,
сквозь толщу вод увидишь, что никогда и не была.