Годы копят нещадно усталость,
Мы живем между явью и снами,
Даже сил сожалеть не осталось,
Что всё лучшее было не с нами.
Может, в будущем, может быть, в прошлом
Или где-то в другой параллели
Жребий – тот ещё, к слову, художник –
Он рисует не наши апрели.
На него снизошло вдохновенье,
И палитра горит колоритом,
Пишет он двух сердец притяженье,
Восходящее бешеным ритмом!
На картинах живые моменты:
Жар объятий, безумства цунами,
Там же солнце , созвездья, кометы…
Ах, увы… Было всё, но не с нами.
Было всё, но холсты постарели,
Краски выцвели, звёзды опали,
И не наши, но всё же апрели
Октябрями не нашими стали.
Мы читаем подошвами листья –
Эпизоды не нашего лета,
Унося наши скорбные лица
В нашу зиму несчастного цвета.