Я слышу себя через камни и стёкла,
Упавшие в небо, сложённые в башни,
Мой морок так ясен, а ясность так блёкла,
И в завтрашних сутках осадок вчерашний.
Слипаются фразы нагаданной гущей,
Под бурные пассы волшебного стека,
Опять не сумели взрастители кущей,
Под шубой святого, узнать человека.
Бегут циферблаты свои эстафеты,
Мышиные боги вращают турбины,
В пещерных театрах кнуты и буфеты,
Моря мелководны, а пляжи глубинны.
Под правдой ведь тоже своя черепаха,
Свой ключик, запрятанный в сердце болота,
Молчанье - вода для смешения праха,
Слова, это обжиг и страх - позолота...