Двадцать первое апреля,
А в моем окне зима.
Вместо солнечной капели,
Вместо нежной акварели,
Снег ложится на дома
С тихим шепотом кружится
Над весеннею Москвой.
Нет, все это мне не снится,
На ресницы снег ложится
И летит над мостовой.
А внутри поет весна,
А внутри меня свирель,
Ведь по улочкам без сна,
Захмелевший без вина,
Бродит по Москве апрель.