повилика в древесных кущах,
осторожно да по чуть-чуть
расчищаешь заросший путь,
бесконечно тебя влекущий
неизведанным светом над
застилающей небо кроной,
первый обморок — непокорность,
нежелание, страх узнать
то, что гложет твою печаль
неизбывной от века мукой,
свет от света, стихи от буквы,
понимание от луча,
чуть пробившего толщу крон,
повилики сгорает стебель,
и в просвете — чуть больше неба,
чем у света его сторон.