Заливаются птицы про счастье -
много ль надо скворцу да грачу,
ну, и я, избегая причастий,
неуклюжие вирши строчу,
сочиняю, вернее, вполслуха,
воспеваю весенюю грязь,
прямо новенькой красной косухой
к парапету моста привалясь.
Измельчали и боли, и скорби,
не влекут ни кабак, ни уют,
и бродяжьи забытые корни
до рассвета уснуть не дают,
вот и пялюсь, как девочка Таня,
на без мячика реку с моста,
и вернуться как будто бы тянет
в дорогие, родные места,
сердце бьётся сильнее и реже
и сжимается камнем в праще,
только где же вы, где же вы, где же,
есть ли вы на земле вообще.
Солнце катится мячиком в реку,
в луже скачут плуты-воробьи,
и воркует весна человеку
неизбывные песни свои.