Не торопясь, пошагово
вспомнить стараюсь имя...
Шаболовка, Шаболовка –
кажутся мне чужими
стёсанные булыжники
в рельсовом перепутье.
Вороны-чернокнижники,
силясь дойти до сути,
прутиками замшелыми
роются в листьях жухлых
с холодностью отшельников.
Странницей им кажусь я.
Под капюшоном слушаю
эхо трамвайных звонов,
ветром трава иссушена,
двор монастырский сонный
стянут седыми космами.
Близится стук костыльный,
стонет стена погостная,
пальцев касаясь: "Ты ли?.."