Вечер - чернилами по рубашке, как осьминог испуганный.
Неподалеку Пиноккио, жизнью струганный,
Ищет взаимность в ворохе кукол,
Выпав из окружающего рапида.
Жизнь, как и свойственно ей, проплывает мимо,
Помигивая иллюминаторами телефонов,
В которые можно любоваться на знакомых,
Не очень и совсем незнакомых.
Август — к концу.
Его не нужно ни с кем делить, он - твой.
Вроде, пора домой,
А все сидишь, задумался, замер.
Ветер осторожно шуршит листвой,
Собирая ее по асфальту
Слепыми руками.
Так было и будет из кальпы в кальпу.
Фонари, робея,
Замерли на краю поля зрения,
Не в силах решить кто - следующий.
Cумерки бесконечны настолько,
Чтобы не надоесть всеведующим богам.
Скрытая полумраком бывалая дама:
Майя, Мара или, как её там,
Закатила прелестное представление, нужно признаться.
Ну всё, пора ставить точку и собираться.