Как песни травострунные
поёт тихонько ветер,
Как чайки лёт над бунами
привычно незаметен,
так волны чувств таинственны,
другому неподвластны —
хранит душа — и вин своих,
и слёз приют негласный.
Вплетет в венок безмолвных снов
и роз шипы, и маки,
манком приветит мудрость сов
и вышьет на бумаге
узоры строк неровные,
запутанные шифры —
все мы единокровные,
но души наши — рифы,
глубинные, незнамные
в людском потоке камни —
ни имени, ни знамени.
Плывёт венок и... канет.