Когда я остаюсь один,
При свете дня, иль тёмной ночю,
Закрыв измученные очи,
Рукой трясущейся ведя,
Рисую в воздухе тебя.
Моё дитя...
Игрой безумства
Свой разом бредом наградя,
Я выдумкой, изгибом дня,
Усилить силюсь это чувство.
С тоской утопленной в тиши,
Мне слышен голос:
- Поспеши!
И я, вспотевши от терзаний,
Чернилом в поле белизны,
Подобно зверю, одичавши,
Пишу те самые стихи.
Тебе, неверная фемида,
Тебе, сгоревшая любовь,
Про радости и про обиды,
Про доброту, про страх, про боль.
Не важно где наполню чарку,
Что своим сердцем я испью.
Мой стих, как юный полустанок
Встречает новую весну.
Расцвет незримого убранства,
Тот каждый непохожий стиль:
Польётся песней или сдастся
Под более «колючий» стих.
Рука колотит по чернилам.
Не то! Зачеркнута любовь!
Мой стих сегодня про могилу ,
Где закопал я свой покой.
Пишу! И вот уже без страсти,
Один, в полночной тишине:
Строка, уставшее запястье
И муза стлевшая во мне...