Я не тот Эверест,
что рванёт по свистку навстречу
и отдаст Магомету без боя свои снега.
Ни халявных вершин,
ни натоптанных троп беспечных.
Только та, где ещё не ступала ничья нога.
Я не та синева,
что сдаётся покорно птицам -
даже если хотела б всем сердцем кормить с руки,
исповедуя тайно единственный верный принцип:
отдалять от себя
тех, кто истинно мне близки.
Если надо - вернутся,
отыщут и землю взроют…
Ну а нет, я не стану об этом жалеть всерьёз.
Мне ведь тоже не в лом ради счастья - хоть за Луною,
хоть на старом ядре / без балды /долететь до звезд.
Но, увы, не судьба -
и мотив, и причины те же:
самых правильных слов не допросимся мы порой.
Лучезарная Марта барона за лоха держит
и никак не признает, что порох её сырой.
И никак не поймёт,
что однажды нас разлучает
тот единственный день - на закате ли, на заре -
с пресловутой фатальностью тридцать второго мая.
День, которого нет в её личном календаре.
Нет так нет…
Мы, бывает, грустим о меньшем…
Но сегодня мне хочется молча поднять бокал
за тех редких… безумных…за тех уникальных женщин,
что кричат напоследок:
- А порох-то мокрый, Карл!!!