С чего начинаются города?
С нахального взгляда крутых девчонок…
С усмешки какой-нибудь Марадан
и статуса «Осень» / для посвящённых /
Они начинаются с сигарет,
с разбитых колонок в подпольном клубе,
с прокуренных душ, что летят на свет
и пьяное утро целуют в губы.
А после привычно идут войной
на орды зашоренных эпигонов,
кодируя «маленький и двойной» -
кофейным паролем в чаду «Сайгона».
Тусовки чреваты часами пик,
где люди в погонах сгущают краски,
как только в атаку рванёт «Пикник»,
и первым аккордом прольётся Шклярский…
Конечно,
не кровь, а простой коньяк
стекает на глаженные манжеты..
Но это зачётный и верный знак,
что ночь обещает быть остросюжетной…
С чего начинаются города?
С гитары... с квартирника... с воскресенья...
с ротонды
и выходом в пять утра
из клуба в четвёртое измеренье.
Туда, где у ангелов больше льгот,
чем здесь, на земле, у святош вип-ложи.
где каждый рассказанный анекдот
от каждого градуса всё безбожней.
Где рёв усилителей - это культ...
Хотя каждый третий из них простужен...
Небесный диджей выключает пульт
и гасит прожектор в осенних лужах.
А утренний дождь исполняет рэп,
глумясь над прохожими и фристайля.
И солнце, как сдувшийся оппонент,
глядит исподлобья помятым смайлом.
Но баттл завершается, как всегда,
сплошным мордобоем
и криком: «Раунд!»
С чего начинаются города?
С таксистов, подавшихся в андеграунд.
Заляпавших краской каркас авто
похлеще изысканного граффити.
И пусть это форменный моветон -
ему всё равно не испортить Питер…
Начни этот город с любимых глаз…
с убойного трека…
с кофейной чашки...
Да так, чтоб вкурив его только раз,
пропасть...
и влюбиться с одной затяжки…