А вот и кладбище, входите -
Здесь свой особенный уют.
Вот эта скромная обитель
И есть последний наш приют,
Где можно отплясав, отплакав,
Лежать и слушать пульс земли,
Забыв про шум людских бараков,
Погрязших в сплетнях и пыли.
Любой из нас сюда когда-то,
Окончив путь свой, попадёт...
А вот лежит наш литератор,
Ну, тот, который стихоплёт.
Он грезил о дешёвой славе,
Писал забавные стихи,
И в них легко и величаво
Вовсю орали петухи,
Вороны каркали, и даже
Летели ласточки на юг,
Он своё сердце будоражил,
Как поле будоражит плуг. -
Зачем? Неясно всем. Нелепой
Его шальная жизнь была -
Он рвался всей душою в небо,
Земные не решив дела.
Вот и лежит теперь спокойно,
Упав ничком на пол-пути...
Бушуют снова в мире войны,
И пуля в чью-то грудь летит.
И бьётся кто-то, жадно алчет
Призванья, денег или власть,
А рядом с ним ребёнок плачет -
Кто хлеб и мир ему подаст?
Я знаю, на земле мы гости...
Но всё-равно глупее нет
Закончить бег свой на погосте,
Как тот несбывшийся поэт.
19.04.21