Слишком жестоки правила,
Так поступить было правильно,
Иль перед войском пала бы,
Стяги роняя в снег.
Вечными войнами поена,
Им нет числа и номера,
Крови, как моря, ронено,
Но продолжаю бег.
Нет не в первой, не в последний раз,
С каждым ударом верила,
Что по-другому меряют,
Но ошибалась. Вновь.
Что ж, ототрусь от грязи и
Выйду к войскам с первыми
Звуками, без побед опять.
Ребра пробиты. Вздох.
Кто написал правила?
Кто им на это право дал?
Злость затевает дланями
Псевдоотверстья глаз.
Сколько вопросов задано,
Мне каждый раз падать вновь.
И обращать в падаль все
Мне не в последний раз.