Порою мысль жемчужиной под языком,
Катается, как будто созревая
Потом, как неуемный, снежный ком
Летит по вдохновенья склону, роковая...
Остановить ее до боли невозможно,
Она гудит в мозгах шмелем
Зудит, теребит всюду нас безбожно
Во сне тревожит, перед сном...
И стихотворное рождая древо,
Она удовлетворения выбрасывает цвет
И появляется на свет строка, как Ева,
И как Адам рождается поэт...