Дала бы шанс, будь хоть немного раньше,
Свободным будь моё сердечное ничто.
Но мягкий голос, тусклой твердью ставший,
Скрипит, выдавливая лишь подобье слов.
Лилась бы песнь, стихи б слепили светом,
Коль стен нагроможденье, как гранит,
Не забирало б тенью сонные рассветы.
А за стеной кто есть, тот крепко-крепко спит.
Открылся б панцирь, мягкий снег являя,
Он таял бы, стекая по рукам.
Но тает только явь да контур длани,
Скользящей по покрытым мхом стенам,
Что глушат крик. Собой закрытый узник,
Себя похоронивший так давно,
Сплетает пальцы режущие прутья,
Чтоб вместо сердца в грудь вонзить венок.