Истинное стихотворение –
это открытая могила поэта.
Не призванных, а избранных навек, –
Ведут в пустынях дивные светила…
Я, может быть, пропал, как человек,
И жизнь моя – забытая могила.
Но я иду в песчаной, колкой тьме,
И впереди погибшие собратья.
И жизнь моя, как нелюбовь, во мне, –
Уже раскрыла пустоте объятья.
И я, почти что, в пустоте исчез,
Вот-вот моя дорога оборвётся…
И грозное молчание Небес
На голос мой, увы, не отзовётся.
Как горестно исчезнуть навсегда!..
Но слышу вдруг: «Отринь свои тревоги!
Закончилась дорога в никуда?
И хорошо… Похуже есть дороги…»
И я иду в песчаной, гулкой тьме,
Над мёртвою водой без отраженья…
И вне любви нет ничего во мне,
И в повторенье суть неповторенья.
И тихо тает пустота, как снег,
И позади открытая могила…
Не призванных, а избранных навек, –
Ведут в пустынях дивные светила…