Шорох шин по асфальту среди тишины.
Шёпот губ твоих греет дыханием щеку.
Слова делают сальто: «Кому мы нужны?»
Снова веет тоской — тоска тянет в дорогу.
Сырой серый подол расстилает район,
Из-за гаражей лает старая сука,
Если мысли начинка, то время — бульон.
Мне досталась горчинка, тебе — миска супа.
Стоя за грязным белым столом
На заправке у трассы «Москва — Остальное»,
Слова вечно о разном, итог об одном,
Пытаясь в пространстве нащупать живое.
И опять шорох шин, наш побег — героин,
Глаза в глаза глядя встречным машинам,
На это есть больше чем много причин
Спрятанных по своим паутинам.