Снег, берёзы, облака,
нежность мягкая проталин,
где опять оригинален
цвет зелёного ростка.
Как всегда, без лишних слов
роща за ночь стала юной,
успокоив мир безумный
белизной своих стволов.
Красный дятел здесь живёт,
клюв его долбит веками
то, что завтра облаками
надо мною проплывёт.
Оставлять кривой версту
мне и дятлу неприятно,
потому с терпеньем дятла
строчкой глажу бересту.
Снег, берёзы, облака...
И на них, как на пленэре,
удивляясь в равной мере,
смотрят судьбы и века.