Плевать на усталость.
Хватило бы силы дойти.
Лихой Буцефал обгоняет на круг Росинанта…
Ещё шаг один по незримому в мраке пути,
Ведущему в ночь из вчера в приходящее завтра.
Бреду по закрашенным кубикам контурных карт,
По чёрным проталинам в рощу где "плачут берёзы".
Остался давно за спиной неприкаянный март,
В цветущем апреле ответы найду на вопросы.
Слепящее солнце пронзает лучами глаза.
Нельзя от него отвернуться и спрятаться негде.
Стою, словно столб, нажимая в уме тормоза,
В кленовой аллее на тёплом весеннем проспекте…
Плыву в тишине по каналам наивных надежд
Круты берега и не видно желанную пристань…
Рифмую хореем – выходит опять анапест.
Пишу, как могу. И не надо стрелять в пианиста…
Плевать на усталость.
Во рту не хватает слюны.
Жара накатила и жарит, как сотни мартенов…
Уходят мгновенья и падают в омут весны.
И тени вокруг, так похожие на манекенов…