Я много слухов сочетал,
Как семьянин, как муж примерный,
Но всё ж совсем не избежал,
Молвы о том, что я неверный.
Другой писал стихи в тетради,
Трубил в шансон как трубадур,
Не просто так, не славы ради,
Наколку сделал где Амур,
Пускал стрелу к душе поэта,
Где он летит на страстный зов,
Где Дева грешная воспета,
Закрыта мужем на засов.
И вот с язвительным укором,
Ещё давно от юных лет,
Назвать легко любовь пороком,
Когда она, и жизнь, и свет.
Где бьётся тело в исступлении,
Пронизан негой каждый стон,
Душа попросит снисхожденья,
За то, что ум был упразднён.
И вот томимый пустотой,
Ищу другие развлеченья,
Своей уставшею душой,
Среди стихов и сожаленья.
К чему судьбы минутный дар?
Здесь каждый знает себе цену,
Когда горит в душе пожар,
То с чем тогда сравнить измену?
И может всем нам суждено?
Вписать строкою безмятежной,
Что всё вокруг окружено,
Любовью трепетной и нежной .