Не сказанное ранее – внутри,
из скомканных клоков словесной ваты,
сплетает шарф оранжевый мохнатый,
чтоб осенью с пальто заговорить
твоим, конечно, если ты придёшь.
И мы с тобой обнимемся как раньше,
и будет нас хлестать осенний банщик,
смывая накопившуюся ложь.
Оранжевый потянется к плечам
изнаночными вместе с лицевыми –
словами потаёнными живыми,
пытаясь шум дождя перекричать.
Качнётся шар земной то вверх, то вниз
крест-накрест перевязанный бинтами
обрюзгших туч, с ветвей сорвётся лист –
осенней саги ярко-рыжий пламень.
Плетёт и ждёт...
А время подъедает лунный бок,
апрель, поджав обветренные губы,
с луною в паре движется на убыль,
вбивая свой тридцатый узелок
в дорожный пласт земных календарей.
О короб жизни стёсывая спички,
начнётся завтра утро с переклички
толпящихся в проходе
майских
дней...