В ночь уже вошел по колени я,
вот мне мгла уже и по грудь
и могу я в ней утонуть...
Бьет душевная шизофрения
и напрасны все словопрения,
знаю я: меня не спасут,
разобьют в ночи, как сосуд...
Мы из грустного поколения,
веры нам уже не вернуть,
мы не верим ни в бога, ни в Ленина
и достойны мы сожаления...
Не уснуть никак в этом суть,
в ночь таращусь до одурения
и в душе начинается муть...
И бессонница так бессовестно
за мной гонится по пятам,
рухну я во тьму, словно звонница,
упаду, будто взорванный храм...
Все стихи мои - только хлам,
за меня опять ночь не молится,
я умру, никому и не вспомнится,
слово доброе не замолвится,
я грехи свои знаю сам,
только рвусь душой к чудесам
и пишу стихи, как молитвы,
стихи, кажется, не плохие,
режет бритвой грусть, жажду битвы
покорять хочу я стихии...