историю рассказывать нет смысла
она давно рассказывает нас
от пороха сгоревшего, чуть кислый
наш воздух веселит грудной каркас
здесь наша твердь, солёная от крови
чужих не принимающая ног
и в череде злословий-славословий
не умолкает буйный шепоток
все наши скрепы выросли из репы
за деда бабка, ну и понеслось
дивятся «греки», согнанные в эпос
как скручиваем мы земную ось
Европы разомлевшие столицы
всмотритесь в нас, раз память коротка —
вам девочка берлинская приснится
у бронзового Коли на руках