Это идут понедельники -
Цифры уже без лица.
Вроде, мои современники,
Только с другого конца.
Вьются по улицам змеями
Вторники в жести машин,
Я их зову прохиндеями -
Просто, без всяких причин.
Среды под пиво с селедочкой,
Нашим и вашим за грош,
Их с незаметной походочкой
Сразу в толпе не найдешь.
Эти идут - четверговые,
Морды на вдоль-поперек.
Сразу на много готовые
И по нулям под итог!
Женщины, вроде бы, пятницы...
Как их еще называть?
И по работе соратницы,
Если по будням их брать.
Раньше гурьбой шли субботники,
Но отшагались уже,
По выходным - не работники,
Но коммунисты в душе.
Дней друг за другом движение,
И как ни гни иль дави,
Я - человек Воскресения -
Вечно на трассе любви!