С некоторых пор
Сгинувших времён
Люди, что поэтами зовутся,
Научились в небе облачном летать
И в стихах об этом признаются.
Ладно бы больны,
Ладно бы калеки,
Хилыми и дряхлыми кряхтели,
Но ведь, как быки, здоровы они
И на них пахать бы с колыбели.
Говорят, летать
Им позволил Бог
Откровенно днями и ночами.
Кто поэтом стал, тот у же без ног
Может воспарить над облаками.
Надоели сны
Ужасов полны,
А во снах летальные исходы.
Опадают там крылья у мечты
И ржавеют счастья пароходы.
Что же скажем мы
Напоследок всем,
Кто ещё в рассудке пребывает?
Будьте же добры, милосердны к тем,
Кто летать намерен и летает.
-\-