Я гробы грузил на "Зеленстрое",
в чистых кронах распускался май.
Без меня в то утро было трое:
Митькин, Сомов и Серёжа Гай.
Мы гробы бросали в старый "газик",
пахли стружкой свежие гробы.
Думал я: вот так, из князи в грязи,
как смешно от выверта судьбы.
Загрузили. Выпили по двести.
И легли смотреть на облака.
Смерти, неразборчивой невесте,
всё равно, кто там на её месте,
кто в её гробах лежит пока.
Господи, за всё тебе спасибо,
за весну, за что устал, как чёрт.
И за водку. За простое пиво
и что солнце голову печёт.
Что лежу в гробу на "Зеленстрое".
как в одной былине Святогор,
и за "Беломор". За всё такое.
Что дышу и весел до сих пор.