Один поэт сказал другому,
"Как можешь петь ты про любовь,
Когда гремят раскаты грома,
И режут землю по-живому,
Идёт война и льётся кровь?
Ты, видимо, такой бездушный,
Лишь сладкострастием влеком,
Сейчас писАть упорно нужно,
Не о любви жены и мужа,
Не о страстях, а о другОм!
О чём? Конечно я отвечу,
Начистоту и не тая,
Стихи иные раны лечат,
И пусть другие бисер мечут,
Я не такой, умней всех я.
Нельзя сюсюкать, не то время,
Нужно ж страну свою спасать,
Гражданственность стучится в темя,
Несу я правду, словно бремя,
Чтоб после локти не кусать.
Пишу уверенно и чётко,
Рифмы кладу, как кирпичи,
Зачётами полнА зачётка,
Словами резко бью и хлёстко,
В печали водку пью в ночИ."
"Ну, что ж!"— ответил сладкострастец,
"Твоя позиция ясна,
Ты не романтик просто, братец,
И скуп душой, и словно старец,
Не радует тебя весна.
Слова твои понять не сложно,
Демагогический смысл в них,
Кричите про борьбу истошно,
Сидя в квартире осторожно,
И обвиняете других.
ПисАть рифмованною вязью,
Способны многие уже,
Князьями вылезли из грязи,
И лечат всех словесной мазью
Скребут ножами по душе.
А о любви писАли вечно,
И будут снова воспевать,
Ведь эта тема бесконечна,
БлизкА, знакома, человЕчна,
Кому дано—сможет сказать!
И это вовсе не проблема,
Поэт, на то он и поэт,
В нём уживаются все темы,
И в этом вовсе нет дилеммы,
Да и противоречья нет!!!"
2021 год.