Девятое мая. В дымке берёзки.
Колонна подростков на перекрёстке
В отглаженной форме прошедшей войны.
Задора и радости юной полны.
Парад завершился. И в парке весеннем
Гулянье, шашлык, дух вина и веселья.
С эстрады несутся бравурные марши.
И речи ведущих о памяти павших…
Девчонки разбились на кучки и стайки.
Щебечут о чём-то своём без утайки.
Смеются, склонившись к экранам смартфонов.
И только одна стоит отрешённо.
И только одна под берёзкой грустна.
Как будто совсем не от мира она.
Короткая чёлка. Веснушки, косички.
И без макияжа. Так непривычно.
Растерянно смотрит на иномарки,
Сумку прижав фронтовой санитарки
К линялой хэбэшкой прикрытой груди.
И так захотелось к ней подойти…
– Привет, красота. А тебя я не знаю…
Приезжая, что ли? Откуда такая?
Дай номер в WhatsApp, позвоню вечерком.
Замутим знакомство, отметим пивком…
Прищурив глаза на меня, как урода:
– Да местная я. С сорок первого года,–
Сказала девчонка. Добавила просто:
– Вот здесь я живу. Здесь живу. Под берёзкой…
И в вечности майской, холодной и зыбкой,
Исчезли бесследно веснушки, улыбка…
Под марши, с эстрады бренчащие громко,
Я видел, как таяла в дымке девчонка…
– Девятое мая, – я вспомнил, – сегодня!
Девятое мая. И мне стало больно…