Сладок воздух весенний пьянящий,
Дым черёмух тревожит былым...
Был, Сергей, ты поэт настоящий,
Жаль, из жизни ушёл молодым.
Много слов недосказано дивных,
Был уход твой наказом: пиши!-
О лиловых бушующих ливнях,
О деревне в полынной глуши...
Да, Серёжа, деревни глухие,
Там незрячие окна в домах.
Их не вылечат ливни косые ,
Сёла словно отпеты в церквах.
Время нравы меняет. Отныне
Правит всем золотая мошна.
И деревня в репьях и полыни
Нуворишам совсем не нужна.
Дышат свежестью рощи и степи,
Но угрюма, безмолвна юдоль.
Сквозь глазницы домов свищут ветры...
И гнетёт сердце тяжкая боль.