Не тоскуй, не кланяйся, не взыщи,
Человечек, выпущенный из пращи.
Ты от жизни вечной всего лишь часть,
Ты нескоро должен ещё упасть.
Человечек маленький, свет земной,
Ни добра, ни зла за твоей страной.
И душа — как цепь, и весна — как цель,
И летишь за тридевять ты земель.
Что тебя там встретит, какой пейзаж?
Городок портовый, понурый пляж,
За душой которого — ни души
И который глуше твоей глуши?
Или берег Сены, гнедой Мадрид —
Где ещё для скифа проезд открыт?
Если ты не помнишь про свой шесток,
Так лети, лети же, мой лепесток.
А твоя хрущёвка (читай: изба)
Повернётся к лесу, дыхнёт: "судьба..."
И на курьих ножках помчит за МКАД.
Если б ты увидел — поржал бы, брат.
А пока ж, как ветра ищи-свищи
Человечка, выпущенного из пращи.
"Ты про что молчишь?" И ответа нет.
"Ты куда летишь?" "Я лечу на свет"