Писал бродяга, скрюча пальцы,
Кусая ручку иногда,
Про "В голове- протуберанцы.."
И "Что замучила среда.."
К обеду лишь, измучив репу,
Ботинок обмочив сослепу,
Закончил сей Великий труд!
Сховав в штаны,( не то сопрут),
Направил свой полет неспешный
Во всем известный магазин,
К одной из бесконечных Зин..
Не осуждай! Ведь все мы грешны..
Все мы, поэты,без стыда
Свой дар транжирим для греха!