С детства, в книгах
Искал я ответ.
Распознавал смысл в бликах.
И выстроил свой этикет.
Познал я истину простую:
«Жизнь вне боя - пустота.»
Приняв натуру людскую.
Я понял, это акрил для холста.
С тех пор, бреду я по жизни,
С завсегда обнаженным мечом.
Презираю я компромиссы
Это намертво отпечатал геном.
И вот добрался до творчества,
Но даже здесь кидаюсь я в бой.
И пусть моя душа испорчена
Я готов к борьбе затяжной.
Кидаюсь, словно пес озверевший
На всё, что бесит едва.
Я всегда вскрывал наболевшее.
Будто врач. Но не накладывал шва.
И выбирал самые спорные темы.
Одобрение – ерунда.
Осмеивал клише, системы, поэмы,
Но так и не нашел себе врага.
Я нуждаюсь в антагонисте,
Хоть во мне и нет тысячи лиц.
Ведь я сам антигерой.
Но кого свергать, если нет императриц?
Какой я антипод,
Если противника нет на пути?
Будто кончается кислород,
А мне еще ползти и ползти.
Мне нужно это, словно я наркоман
Это способ выжить физически.
Знаю, мой итог – погребальный орган
Лучше смерть, но не быть добычею.
У злодея всегда есть герой.
Белый рыцарь, что его поразит.
Вызов, пафос, бой затяжной,
Острый меч, что пробьет композит.
Но какое я зло,
Если борюсь сам с собой?
Лишь кидаю камни в стекло.
Словно питаясь враждой.
Я словно…
Я словно шок.
Словно я герою ровня.
Словно я игрок…