Просравши однажды идею,
просрали и жизнь свою.
И тянутся дни и недели,
в неравном, бредовом бою.
Шакалы осклабились злобно
- никчемность их радует дел.
И стали плестись мы, убоги,
но это никто не хотел.
Поднявши глаза над домами
- за горизонты мечты,
Космос - манящие дали,
взывают скорее прийти.
Не нужен нам дом
номер два ноль.
Хотим мы пуститься
в бега.
Но разрешение не дали,
затлеем в своих берегах.
Как жаль, что мир наш
лишь рвётся.
Как жаль,
что нет цели, мечты.
И что же нам остается?
Фантастика, небо и ты.