Ну почему не получается писать,
Возможно, потому, что всё уже написано
И не осталось больше будоражных тем.
Тем, что написано давно, надоедаю всем.
Знакомым книжки раздаю
с автографом подписанным.
Мне самому осталось
лишь страницы книжек тех листать.
В таком смятении месяцами нахожусь,
Пытаясь временами что-то изваять,
Но получается лишь два притопа,
три прихлопа.
И, не желая от поэзии прослыть холопом,
Себя на два притопа, три прихлопа разменять,
Ответ не нахожу, на что же я теперь гожусь.
В подобном состоянии
невозможно долго пребывать,
Иль натворишь чего-нибудь,
иль тронешься умом.
Живёшь как будто с незашитой раной,
С душою от бессилия в клочья драной,
С непониманием,
как разобраться мне в себе самом,
Лишив себя возможности
за стих свой новый воевать.
Привлечь к себе стараюсь музу осторожно,
Она не слушается,
будто леший поселился в доме.
В отчаянии с ног сбился,
не ведая, чем музу привечать,
Поставлена на мне как будто бы
огромная сургучная печать,
А сам я нахожусь в неизлечимой коме.
Хоть и в бреду, но понимаю,
без стиха жить невозможно.
Каким финал случится – знает бог-господь,
Его прошу в своих молитвах и стенаньях
Вернуть хоть часть того,
чем раньше был обласкан.
Пусть не цветной, пусть чёрно-белой краской
Позволит он прозриться мне
в былых воспоминаньях
И возвратиться снова в поэтическую плоть.
21-22 июля 2018 г. Солнечный берег