С десяток незаконченных историй
толкались в сердце, требуя тепла.
Пока их автор не справлялась с горем,
И с болью жить пыталась, как могла.
Она писать мечтала без изъяна,
Хотела прыгнуть выше головы.
Но силы не хватило для романа.
Прожить - со скрипом. Написать? Увы.
И лишь стихи рождались, как котята,
хромые, жалкие, но каждый день зато.
Но их, убогих, даже напечатать,
(не то, что полюбить) не смог никто.