Мне нравится, что я пишу.
Как будто корку сорвала с засохшей раны,
И кровь по пальцам побежала, плавно
Раскрашивая алым все вокруг.
Все мысли через руки и в листы.
Из диалога в монолог. Обратно.
И пусть не в рифму иногда, нескладно,
Зато мой разум делается пуст.
Стихи противоречием объяты,
Из карт колода скрытых собралась,
Закончилась ли партия, иль началась -
Мы все равно фигурки лишь на плато.
Нам быть и ждать, смотреть и удивляться,
Как партии разыгрывает кто-то.
Мы лишь художника пропитого полотна,
Нас красят, а нам молча наблюдать.