***
Мой лифт застрял.
Не знаю, что и делать:
дать бой дверям
или уйти в себя?
Побойся бога, косяка и правды.
Звонок на метр, чтоб увидеть.
Ответь, и мы поедем. Будто рады.
Не мы такие, времена,
и ты носи: за маской правда,
но в маске правда не всегда.
Другое дело ваши сказки:
любить люблю, но вдруг вогнали в краску,
отсюда выход — через труп
любимого поэта.
На флейте водосточных труб
играл, страшась ответа,
готового сорваться с уст
сидящей у разбитого корыта.
А по итогу: кто я, трус?
Забившись в угол, просто жду.
Сейчас приедут и спасут.
А как иначе?
Спасенье — дело божьих рук.
О чем ещё просить могу,
гоняя в темноте тоску
и заглушая сердца стук,
в надежде, что пока что не умру.
И глупо, мало кажется сейчас
мне мира, красок и людей.
Креститься нынче не для нас,
но воск растаявших свечей
ещё теплится на руке
и выжигает мою кожу.
Зачем гореть в огне идей?
Лифтер забыл.
И ты забей.
***
28 сентября 2020г.