Я сшит из снов и облаков,
Я мягче пуха из подушки.
Плохого делать- не готов,
Но я не вещь и не игрушка.
Божественный талант подарен;
Вельможный вид и гордый взгляд…
И с ваших слов, был просто барин,
Каких-то восемь лет назад…
Я сшит из страхов, колебаний,
Порою, сам себе не рад:
Лиричен, но—неординарен,
Что называют, «чёрт не брат».
«Чай славы» мной не раз «заварен»,
И вам он подан был—стократ.
А я,по слухам, был шикарен,
Всего-то восемь лет назад…
Я смесь Луны и брызг тумана,
Но не вандал,хотя не «душка»,
Весь натуральный, без обмана…
И что? Бушмин—едва ль не Пушкин!