У меня, уж который год,
жизни вечер.
Потому ко мне не идёт
принц на встречу.
Не летит на белом коне,
словно птица,
А приходит опять во сне
дядька лысый.
То в газету засунет он
Свой носище,
То затопав, как будто слон,
Тапки ищет.
Что-то требует от меня
Резким тоном,
И не хочет никак понять
Непреклонно.
Просыпаюсь, а рядом вновь
Дядька дышит…
Постаревший. Из прошлых снов.
Принц... но бывший.
:)