Стихи не стареют, когда их читают,
Когда не пылятся на полках подолгу,
А если забыты - они умирают,
Не видя в забвеньи прижизненном толку...
Я прятал стихи, чтоб другим не достались,
Надеялся скрыть от завистливых взглядов,
И строчки-листочки, что в муках рождались,
За тайною дверью - сокрыты остались...
Лежат, будто вещи под сводами схрона,
Где добрый поэт заключил их запретом,
Им кажется, верно, что слишком уж долго,
Им кажется вредным и странным всё это.
Так строчки без взглядов, что их не читают,
Без губ, что их шепчут - не рады родиться,
И мысли, что строчки писать побуждают,
Со временем чахнут, не зная, как сбыться...
И вот уже страх подступает под двери,
И прах, будто плющ, оплетает запоры,
И мечутся мысли, как люди и звери,
На всё ради жизни свободной готовы...
Я выправлю строчки, раскрою странички,
Пусть вольно им будет, пусть каждый их знает,
И пусть мои страхи - горят, словно спички,
Пока мои строчки стихами считают...